Драбблы

II

Сегодня сиятельный генерал Сефирот в очередной раз получил отказ, а посему пребывал в дурном расположении духа. Ну обидно это, обидно - быть кумиром чуть не для всего мира, а для одного такого индивидуума по-прежнему оставаться "Что ты себе позволяешь, мальчишка!"

Проблема просто таки нерешаемая.

То есть приходишь, а он так посмотрит поверх очков, побормочет что-то вроде:

- Здравствуй, образец номер... то есть генерал... э-э-э... Сефирот, - и спокойно вернется к работе. Будет марать листы бумаги, комкать их и выкидывать. Требовать себе холодный кофе - отвык уже горячий-то пить. Или встанет, заложит руки за спину и начнет неторопливо вокруг стола расхаживать, а генерала Сефирота, "образца номер", как будто тут и нет.

И не полезешь же к нему вот так запросто.

Он же... особенный.

Сиятельный генерал Сефирот вздохнул.

"Не справлюсь через полгода - спалю Нибельхейм к чертям!" - поклялся он себе страшной клятвой, обязывающей его справиться в любом случае, и устроился как можно удобно на расшатанном стуле - хоть понаблюдать.