Утро

Утро.

Хрупкая грань между возможностью не-быть и необходимостью быть снова, действовать, жить. Солнечный свет пробивается сквозь неплотные шторы. Сонная тишина царит в спальне, потакая желанию не вставать, не пробуждаться, оттянуть наступление дня.

Он лежит и слушает ее дыхание.

Любовь, в сущности, такая странная штука. Однажды ты встречаешь девушку, а потом оказывается, что она – самое важное в твоей жизни. А ведь ты вовсе и не думал об этом, когда звал ее на свидание – просто хорошенькую девчонку, с которой приятно прогуляться по улице.

Она спит. Ее темные волосы разметались по подушке. Лицо серьезно, почти хмуро – что тебе снится, милая моя?

Скомканное одеяло валяется в ногах, ночи сейчас теплые, и любимая открыта перед ним – словно на чьей-то доброй ладони.

Он касается, почти касается, обводит ладонью мягкий холмик груди, хрупкое плечико, поддевает пальцем бретельку ночной сорочки – розовой, ей идет розовое.

- Родная… уже утро.

Она вздыхает, слегка меняет позу – но так и не просыпается.

Он на распутье между желанием дать ей поспать и просто – желанием. Ее полуоткрытые губы так и манят. Он целует ее легонечко, нежно, надеясь, что она не слишком рассердится на такое пробуждение. Но это вам не принцесса из сказки, эта красавица живая, и сон у нее крепкий, ее так просто не разбудить.

Он целует ее шею, именно там, где она любит. Спускает с плеча бретельку.

Потом – с другого.

Мягкая розовая ткань послушно скользит вниз.

Кажется, будто солнце нагревает спальню.

Он никогда не умел ждать. Осторожничать. Поступать благоразумно. Ни в любви. Ни в жизни.

Ее грудь помещается в его ладони. Видишь, мы созданы друг для друга, - всегда смеялся он, - твоя грудь как раз под мою руку.

Он касается, теплой ладонью накрывает правую грудь. Целует левую – ту, что возле сердца. Спускает сорочку дальше, вниз. Приподнимает любимую, избавляя ее от одежды – ну, зачем людям нужно спать одетыми, кто придумал такую глупость?

Раздвигает ее ноги, ласкает ее. И она поддается его ласкам, и кажется, что она совсем не против…

И только когда он входит в нее, она, наконец, открывает глаза. Обнимает и осуждающе шепчет на ухо:

- Зак, ты как мальчишка. У тебя скоро внук родится.

Но она не против.

И это самое главное.

Молодой Анжил смотрит на жену. Она же, прислонившись восьмимесячным своим животом к подоконнику, смотрит во двор.

- Что там?

- Иди сюда.

Он подходит. И, высунувшись в окно, наконец, видит – под окном родительской спальни распускается белый цветок. Разворачивает свои лепестки, словно так и надо, словно это самое обычное дело – чтобы цветы росли прямо на глазах.

Солнце уже сияет вовсю, и день скоро вступит в свои права, но пока…

Пока еще – утро.